Небо Испании шито ветром,
Нитки трещат на закате дня.
В летней Алтее влюбилась в Педро,
Он не любил меня.
Сильно влюбилась, влюбилась пьяно,
Сердце сожгла, загнала коня.
Педро любил говорить: "Маньяна",-
И не любил меня.
Маньяна, Маньяна ...
Педро любил говорить:" Маньяна",-
Весело вскакивая в седло.
Педро был смуглый и окаянный -
Мне на таких везло.
И уносился куда-то в Кальпы,
Где из залива торчит скала.
Чертов Испанский, как ржавый скальпель,
Резал, не целовал...
Маньяна, Маньяна ...
Все позабыла, но помню слово,
Помню Маньяну как "Отче Наш" -
Трещину в древнем культурной слое,
Взвеси в крови вина.
"Завтра",- с улыбкой твердит Маньяна.
"Вечное завтра" - святое зло,
В речи встречается постоянно,
Будто царица слов.
Маньяна, Маньяна ...
Как отыграть, не порвав струны, и
Как на земле отлюбить легко.
Крутятся мельницы ветряные...
Где же их Дон Кихот?
Сердце разбито о позвоночник,
Месяц-бродяга опять в седле.
Gracias, Pedro, buenas noches...
До завтра...
И долгих лет!
До завтра, до завтра...
Сола Монова, Аликанте, 2012
